Мы медленно с надеждой расстаемся,
Так медленно, как море остывает.
Уж медленней наверно, не бывает
Ни людям, ни себе не признаемся
И даже забываем понемногу,
Вернее - помним, но уже без боли,
И не хотим себе особой доли,
И счастливы, идя со всеми в ногу.
* * *
Ей-то что, она ведь птица.
Ей бы к ветру прислониться.
А куда мне прислониться,
Чтоб не злить и чтоб не злиться,
Чтобы быть и вправду дома,
Чтобы дерево у дома,
Чтобы радость в каждой жилке,
Чтобы стало тихо, тихо?
* * *
Пишу стихи…
Пишу стихи свои - не для умов «высоких»,
Но для простой, израненной души.
Хоть не блистают они изысками в строках
Их тонкий смысл - не купишь за гроши.
Любовь и боль, тревога, изумленье -
Так много чувств преполнивших меня.
И то, что разум мой приводит в восхищенье -
Спешу стихам отдать до завтрашнего дня.
Так пусть живут они - наполненные чувством,
С любовью к тем - кто свет зажёг в душе.
Я не ровняю их с Божественным искусством -
Помогут жить: с них - этого вполне.
