Не пропадай, как я...

[ZepStam]

Конечно знаю...

[JENNIFER]

а откуда ты енто взял?

[Злодиюка]

Думайте, господа хорошие

[Lyuka]

Это Ахавни, по-моему..

[Olenenok]

может Вир? :hm:

[Olenenok]

ДАвид?

тебе такие красивые письма пишут??

счастливый человек аднака :sharik:

[Гость Funky]

Думайте, господа хорошие

[Злодиюка]

Ахчи Оле???

Урер индз тенц бахт чтоб Вир мне такие письма писала

[Ундина]

ну а кто же еще

[Nunka]

красиво пишит, но больно одиноко!!! Как можно не иметь друзей???? :no: Страшно подумать, что рядом может никого не быть... :hm:

[Злодиюка]

Пошли дальше...

...ещё одно письмо, надеюсь, не отяжеляющее и не настолько скучное, чтобы пробегать ровные ряды цикличных чёрно-белых символов, уставшими после многочасовой работы глазами, с завидно-блестящим, пламенно-огненным взглядом, налюбоваться на который я не смогу никогда. Вот уж точно - это гордость кавказских мужчин. Чёрная-чёрная заводь бушующих страстей, лукавая игристость, как в драгоценном чёрном бриллианте, блеск резко отточенных граней - там всё, и жизнь, и смерть, и ненависть, и любовь, и слепящая правда, и запутанная густою кровью ложь. Всё в таком кавказском взгляде. Немало тех, кто утонул в пучине этих страстей, и немало наверное, ещё захочет поиграть с нею, да никогда не вернётся назад.

...грубость... это неправда, неправда, тысячу раз неправда, что я всегда такая. Это всего лишь капризный брык моей рвущейся на свободу души, которая настолько часто меняет свой антураж, что мои серые извилины, укаченные мерным шёпотом прибоя жизни, порою не успевают за её бесконечными перевоплощениями. Давно привыкнув к своим собственным диссонансам настроения, я уже не удивляюсь, что другие частенько воспринимают это, как очередное дурачество или же просто-напросто показные действия, с целью привлечь чьё-то внимание. Неправда, что я ненавижу всё вокруг. Это склизкое и мерзкое "ненавижу" я в состоянии выбросить из себя, как раскалённый кусок железа, только в минуты помрачнения рассудка, когда неоправданный гнев, из-за какой-нибудь очередной мелочи или глупости, берёт меня в свои широкие объятия, прижимая к своей лживой груди.

Иногда, такое случается вот в такие тихие, невинные, как будто робко скрывающиеся за редкой стайкой туч, осенние дни, когда золотистые листья водопадом сыплются с умирающего абрикоса под окном, а в соседнем огороде светлеют на уже побуревшей траве, некогда такой сочной и весёлой, ещё недозревшие корольки, никому не нужные и так по-сиротски обделённые. Даже солнце, прорываясь через всё ещё густую, но уже поблекшую и потерявшую былую прелесть и свежесть листву, кажется, будто готово заплакать, вместо того, чтобы лить свой бесконечный, стоящий миллиардов световых лет, драгоценный и искрящийся свет.

Никуда не хочется идти - и жизнь, как будто бы на триллионы секунд вперёд маячит своими пёстрыми вехами и видишь, что будет за следующим поворотом, а телефон покрывается тоненьким слоем пыли, ложащейся, как тюлевое полотно, упрямо отказывается издавать какие-либо звуки, тихонько намекая на забвение и ничем не нарушающийся покой.

Немного ломит в спине. Это от того, что сижу спиной к окну, а хитрый авантюрист - сквозняк, безликой тенью щекочет позвонки, вызывая в них сладкую боль, расплывающуюся мутной волною по всему телу. Хотя нужно бы повернуться лицом к этому прощающемуся, и, вероятно, одному из последних уже, ласковых солнечных дней, который так доверчиво протягивает свою исчезающую руку с тем, чтобы проститься навеки. И в комнате, на месте настолько привычного и наскучившего кавардака, некоего прототипа древнего хаоса, когда даже нечаянно упавшие шахматные фигуры, на всегда расставленной и готовой к бою шахматной доске, лежат некому неведомой мозаикой около ножки вечного столика, сделанного из слоновой кости, а словарь латинских выражений зачем-то застыл на уже успевшей пожелтеть триста тридцать первой странице, запачетляя в памяти невесть кем придуманное "Horror vacui" - боязнь пустоты, с приведённой ниже цитатой из Маркса и Энгельса о каком-то давно сгнившем в архивной пыли немецком кружке. Так в этой самой комнате в такие светлые дни царит невероятный порядок - результат деятельности невидимых сил, приносящих с собой радость успокоения и чистоту сна. Чёрный король горделиво восстаёт возле своей многовековой супруги, которая уже обнажила копья к бою и вся армия без ошибок расставлена по своим неизменным позициям. Книги закрыты и убраны, стулья послушно задвинуты и только по чьей-то странной забывчивости на подоконнике оставлен пучок поздних, осенних роз...

Так уже было, много-много лет назад, когда-то на страницах другой истории, с другими главными героями и другими событиями, но имело место существовать в бескрайних просторах Вселенной, отпечатываясь где-то в потайных ревизских записях. И ещё повториться тысячу раз, увеличиваясь в геометрической прогрессии, чтобы поймать отзвук светлого будущего, поглощённого в пустыне небытия...

:wub:

[Nunka]

ну не могу не повториться, что пишет очень красиво и красочно, нехватает только душевного спокойствия, настоящей любви, тогда уже ей не будет равных. опять таки мое личное мнение :girlkiss:

[Arnitaherus]

слышь, георгевич - ну откуда нам знать кто это пишет, ёперный театр?

если ты спрашиваешь, означает ли, что мы этого человека знаем, причем настолько хорошо, чтобы отскоблить ее эпистолярный стиль от например стилистики твоей? если означает то обозначь, плз...

или например это сильва капутикян писала??)))

[shrek]

ну не могу не повториться, что пишет очень красиво и красочно, нехватает только душевного спокойствия, настоящей любви, тогда уже ей не будет равных. опять таки мое личное мнение :girlkiss:

[Marish]

Дав а ты уверен, что можешь открыть тайну авторства этих великоепных строк..

:hm: