Mambaru

Какие интересные церкви во Львове и в Калькутте на первой страничке..

ай ду пслинкот вочхари лакот

Дааа, уж. и.. я за то, чтоб по возможности, не проверять эти самые чувства ваапче.. всеми силами стараться, не проверять..

Типа умный, :victory: Эх!.. :cry: Ночь дождлива и туманна, И темно кругом. Мальчик маленький стоит, Мечтает об одном. Он стоит к стене прижатый И на вид чуть-чуть горбатый И поёт на языке родном: О койвшен, койвшен, койвшен папиросен, Подходи пехота и матросы. Подходите не робейте, Сироту, меня, согрейте, Посмотрите - ноги мои босы. Мой отец в бою жестоком Жизнь свою отдал. Мамку немец из винтовки Где-то расстрелял. А сестра моя в неволе, Сам я ранен в чистом поле. В этом поле зренье потерял. Друзья, друзья, смотрите - я не вижу, Милостынею вас я не обижу. Подходите не робейте, Сироту, меня, согрейте, Посмотрите - ноги мои босы. О койвшен, койвшен, койвшен папиросен, Подходи пехота и матросы. Подходите не робейте, Сироту, меня, согрейте, Посмотрите - ноги мои босы. Я несчастный, я калека, Мне тринадцать лет. Я прошу, как человека, Дайте мне совет: Или богу помолиться Или к черту приютиться Ради бога дайте мне совет. О койвшен, койвшен, койвшен папиросен Трикинэ ин трэволас барбосэн. Куйвче куйвче бэна мунэс, Готах мир ай шенрахмурэс, Ратовита ё сын финэ той. Друзья, друзья, смотрите - я не вижу, Милостынею вас я не обижу. Подходите не робейте, Сироту, меня согрейте, Посмотрите - ноги мои босы. :cry:

Ну и садисты же вы, оба... :cry:

Тогда, может, измена ("...")?

:flower: Водяной

:shljapa:

Он же. Скрипка издергалась, упрашивая, и вдруг разревелась так по-детски, что барабан не выдержал: "Хорошо, хорошо, хорошо!" А сам устал, не дослушал скрипкиной речи, шмыгнул на горящий Кузнецкий и ушел. Оркестр чужо смотрел, как выплакивалась скрипка без слов, без такта, и только где-то глупая тарелка вылязгивала: "Что это?" "Как это?" А когда геликон - меднорожий, потный, крикнул: "Дура, плакса, вытри!" - я встал, шатаясь, полез через ноты, сгибающиеся под ужасом пюпитры, зачем-то крикнул: "Боже!", бросился на деревянную шею: "Знаете что, скрипка? Мы ужасно похожи: я вот тоже ору - а доказать ничего не умею!" Музыканты смеются: "Влип как! Пришел к деревянной невесте! Голова!" А мне - наплевать! Я - хороший. "Знаете что, скрипка? Давайте - будем жить вместе! А?"

Hу, что с того, что я там был. Я был давно. Я все забыл. Не помню дней. Не помню дат. Ни тех форсированных рек. Я неопознанный солдат. Я рядовой. Я имярек. Я меткой пули недолет. Я лед кровавый в январе. Я прочно впаян в этот лед - Я в нем как мушка в янтаре. Ну, что с того, что я там был. Я все избыл. Я все забыл. Не помню дат. Не помню дней. Названий вспомнить не могу. Я топот загнанных коней. Я хриплый окрик на бегу. Я миг непрожитого дня. Я бой на дальнем рубеже. Я пламя Вечного огня И пламя гильзы в блиндаже. Ну, что с того, что я там был. В том грозном быть или не быть. Я это все почти забыл. Я это все хочу забыть. Я не участвую в войне - Война участвует во мне, И пламя Вечного огня Дрожит на скулах у меня. Уже меня не исключить Из этих лет, из той войны. Уже меня не излечить От той зимы, от тех снегов. И с той землей, и с той зимой Уже меня не разлучить До тех снегов, где вам уже Моих следов не различить. Ну, что с того, что я там был!.. Ю. Левитанский

Что же это, собачий ты сын? Где хваленая верность твоя? Как посмел забежать ты - Один! - В отдаленные эти края? В те края, Где кончается след, В те края, Где зови, не зови - Ни ответа, ни отзыва нет, Никому, Даже нашей любви… Там, Откуда Дороги назад Не найти и собачьим чутьем, - Позабудешь ты намертво, брат, О хозяине старом своем… А хозяину - жизнь немила. Сердце, сволочь, болит и болит… …Вот такие-то, рыжий, дела: Пес умолк, А хозяин скулит… Впрочем, Что же я? Он как всегда - Быстроногий, Бежит впереди. Боль в груди говорит: "Не беда. Ты догонишь его… Погоди…" Б. Заходер

* * * Я пробудился весь в поту: мне голос был - "Не всё коту - сказал он - масленица. Будет - он заявил - Великий Пост. Ужо тебе прищемят хвост". Такое каждого разбудит.

И. Бродский: Время года - зима. На границах спокойствие. Сны переполнены чем-то замужним, как вязким вареньем. И глаза праотца наблюдают за дрожью блесны, торжествующей втуне победу над щучьим веленьем. Хлопни оземь хвостом, и в морозной декабрьской мгле ты увидишь опричь своего неприкрытого срама - полумесяц плывет в запыленном оконном стекле над крестами Москвы, как лихая победа Ислама. Куполов что голов, да и шпилей - что задранных ног. Как за смертным порогом, где встречу друг другу назначим, где от пуза кумирен, градирен, кремлей, синагог, где и сам ты хорош со своим минаретом стоячим. Не купись на басах, не сорвись на глухой фистуле. Коль не подлую власть, то самих мы себя переборем. Застегни же зубчатую пасть. Ибо если лежать на столе, то не все ли равно ошибиться крюком или морем.

Мальорка (кстати почему не Майорка?), мать, онанизм... ..вот и поговорили мужчины об армии